第1231章 水平一般（1/1）

“看来我讲笑话的水平很一般……”陈树生耸耸肩，声音里带着自嘲的裂纹，仿佛一块没擦干净的玻璃，折射出些许尴尬。

他说这话时，眼神不自觉地瞟向地面，仿佛那地面能给他某种支撑似的。

他的手指在桌面上无意识地敲打着，节奏有些凌乱，像是心里在打着鼓。他感觉到自己的脸颊微微发烫，像是被什么东西轻轻烫了一下，那种灼热感从脸颊一直蔓延到耳根。

冷场像块突然掉落的冰坨子。

“咚”地砸在地上，震得空气都嗡嗡作响。

那一刻，房间里仿佛连呼吸声都变得清晰可闻，仿佛每个人的心跳都被放大了十倍。

陈树生能感觉到自己的心跳在加速，胸口像是被什么东西压住了，呼吸变得有些困难。

他的脑子里飞快地转动着，想着该怎么打破这尴尬的局面。

他感觉自己的手心开始冒汗，指尖有些发凉，仿佛有一股冷风从背后吹来，让他不由得打了个寒战。

眼见着气氛陷入尴尬，陈树生干脆利落地把话头掐灭，动作干脆得如同关掉一支漏油的灯管，连火星子都没溅出来。

他的动作很快，几乎是下意识地，仿佛再不快点转移话题，这尴尬的气氛就会像一团火一样，把他整个人都烧得无地自容。

他的手指在桌面上轻轻一划，像是要把那尴尬的气氛划开一道口子，然后顺势将话题转移走，轻描淡写地盖过了这场小尴尬。

他的声音变得轻松了些，仿佛刚才的尴尬从未发生过。他刻意让自己的语调听起来自然，像是在谈论一件再平常不过的事情。

但他的心里其实并不平静，那种尴尬的感觉还在他心里挥之不去，像是有什么东西在轻轻地挠着他的心，让他无法完全放松。

他的眼神时不时地扫过周围的人，观察他们的反应，生怕他们还在意刚才的冷场。

他的手指依旧在桌面上轻轻敲打着，只是这次节奏变得平稳了许多，像是在给自己某种安慰。

他心里暗暗叹了口气，想着自己果然不适合讲笑话，下次还是少说为妙。

但他也知道，这种尴尬的经历或许只是生活中的一个小插曲，没什么大不了的。

“所以这就是为啥我不去前线喊喇叭的原因，口才不好的人实在是干不了这个活。”陈树生咧嘴，那笑纹如同旧弹片划过的铁皮，带着锈迹，却锋利得仿佛能割破空气。

他轻飘飘地甩出这句话，语气轻得就像吹掉枪口那缕残留的硝烟，可他心里那面镜子，却亮得晃眼，把一切都照得清清楚楚——他太清楚自己嗓子里藏着什么怪物了。

其实，他心里跟明镜儿似的。这把嗓子，要是真敞开了说，那威力简直超乎想象。

只要他愿意，嗓子一拧，就能喷出熊熊烈火。

俄语卷舌的颤音，就像伏尔加河底那汹涌的暗流，带着一种深沉而神秘的力量；法语鼻音的缠绵，能把生锈的钢梁说得如同天鹅绒一般柔软顺滑；阿拉伯语舌尖的弹击，足以让死火山都重新张开大口，喷发出炽热的岩浆。

更别说那些散落在地图各个角落里的方言了，他简直就是个语言魔法师。

一句再普通不过的“吃了吗”，他能巧妙地塞进闽南的甜、川渝的辣、东北的冲，各种口音交织在一起，让本地人听了当场愣神，心里直犯嘀咕：这哥们怕不是从自家炕头爬出来的吧？

就论口才而言，陈树生完全有资格当一个脱稿的演说家。

他就像一台行走的翻译机，一台被语言灌醉的留声机。

俄语、法语、阿拉伯语，英语乃至这个世界上大部分地区的小语种，他都能在三种腔调里自如切换，活像跳格子的小孩般灵活。

他能用三种腔调讲同一个笑话，让莫斯科的工人听了咧嘴大笑，让马赛的水手听了感动落泪，让迪拜的商人听了热烈鼓掌。

以他对各个地区的语言和文化的了解，在这个世界上的大部分地区，他都能成为相当不错的演说家。

他不需要稿子，完全能依靠着精彩的演讲，建立起属于自己的用户群体。

他能把一场枯燥的战况汇报说得像史诗一般壮丽，把一次简单的补给请求说得如同末日救赎一般震撼人心。

听众会像被磁铁吸住的铁屑，一排排站好，眼睛放光，喉咙里发出同一个频率的共振，完全沉浸在他的演讲之中。

甚至稍微极端一些，他完全可以建立起那种非常极端的个人崇拜。

麦克风就是神坛，扩音器就是圣坛，他只要低声说一句“跟我走”，人群就会像潮水一样涌动，把他托在浪尖，变成一尊会喘气的偶像。

那种狂热，他见过——在非洲的集市上，人们举着双手，眼神里满是虔诚；在南美的贫民窟里，人们欢呼雀跃，嘴里喊着他的名字；在战火后的废墟上，人们举着断手残肢的标语，眼神里的光比AK的枪口还亮。

可他偏不。

他把那团在喉咙深处熊熊燃烧的火死死摁住，任由它在胸腔里烧，烧得自己半夜咳血，也不肯让它漏出一星半点。

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他怕那火一出来，就会把冷场烧成热场，把理智烧成灰烬；他怕那些眼神里燃烧的崇拜，怕那些把他名字当咒语念的夜晚——怕到最后，连他自己都信了那套神话，迷失在那虚幻的光环之中。

所以他把话头掐了，动作干脆得像关掉一盏漏油的灯。

他宁愿让沉默当盾牌，当刀鞘，让沉默把“演说家”三个字活活憋死在喉咙里，也不肯让它跑出来，变成一场可能失控的烟火，把一切都烧得面目全非。

在绝大多数时候，陈树生恰似一座遗世独立、静默矗立的孤峰，孤傲且冷峻，从不凭借言语去为自己在复杂局势中争得那片天地——若用“煽动”一词来描述，或许更为精准贴切。

陈树生心里明镜儿似的，深知这所谓的“煽动”，其本质便如熊熊燃烧的火焰。

说来也巧，不知是否天意故意捉弄，“煽”这个字里本就带着“火”，而用火去行事，本身就潜藏着引火烧身的巨大风险。

虽说这样的解释或许有些牵强附会，但其中想要表达的核心意思，想必并无差错。

他宛如一位隐匿于尘世喧嚣之外的神秘隐者，习惯将那些本可如滔滔江水般连绵不绝、能言善辩的话语，硬生生地咽进喉咙的最深处。

那些话语，就像是被投入黑暗无底深渊的一颗颗火种，在他的胃里悄然无声地慢慢发酵。

随着时间的推移，它们化作一股奇异而又炽热的冷火。

这股冷火在他体内肆意地燃烧着，烧得他胸口滚烫，仿佛有一团炽热无比的岩浆在他的胸腔之中疯狂翻滚，好似要将他的身体从内部彻底熔化。

然而，他却始终紧紧地闭着嘴巴，像守护着最珍贵的宝藏一样，不肯让旁人闻到一丝一毫的烟味。

仿佛那若有若无的烟味一旦飘出，就会如同平静湖面投入的一颗巨石，打破他精心维持的、看似平静实则暗流涌动的世界。

说到底，在他内心最深处，真正令他畏惧的，并非是那让人尴尬到脚趾抠地的冷场。冷场于他而言，不过是一片短暂飘过的阴云，转瞬即逝，根本无法在他心中掀起太大的波澜。他真正害怕的，是那热烈到近乎疯狂、足以将人吞噬的热场。

他太清楚自己体内蕴含的能量了，那是一种能够颠覆一切、改变世界的强大力量。

一旦他开口，那些字句就会如同失控的等离子体，带着排山倒海、势不可挡的巨大能量，以一种锐不可当的态势疯狂冲出来。

它们就像是一把把锋利无比的火焰之剑，所到之处，寸草不生，瞬间就能把他好不容易筑起的、看似坚固实则脆弱的冰墙烧得渣都不剩，将原本有序、安稳的世界搅得天翻地覆、一片狼藉。

他仿佛拥有一种神奇的预知能力，能清晰地预见到那样的场景：当他开口的瞬间，人群就像听到了发令枪响的运动员，如汹涌澎湃的潮水一般疯狂地涌过来。

他们会被他那充满魔力、极具煽动性的言语所深深吸引，所彻底煽动，心甘情愿地将他推到那看似无比辉煌、实则危机四伏的浪尖之上。

可那浪尖，看似是众人瞩目的焦点，是荣耀与辉煌的象征，实则暗藏着无数的风险与危机，就像一座随时可能崩塌的危楼，随时可能被打碎。

一旦浪尖破碎，他就会从那高高在上的位置狠狠摔下，摔得粉身碎骨、体无完肤。

所以，他毅然决然、毫不犹豫地选择了沉默。沉默，成了他最坚实的盾牌，为他抵御外界那纷繁复杂的喧嚣与形形色色的诱惑，让他在这充满诱惑与危险的世界中保持一份清醒与冷静；沉默，也成了包裹利刃的刀鞘，将他那可能引发一场惊天动地风暴的演说才华紧紧束缚，让他不至于因为一时的冲动而酿成大祸。

他把“演说家”这三个字活活憋死在喉咙里，就像把一颗炽热无比、足以毁灭一切的火种封印在一个黑暗无光、密不透风的盒子中。

这三个字，在他喉结后面渐渐沉成了一块黑铁疙瘩，沉重而又压抑，仿佛一块巨石压在他的心头，让他时刻都感受到一种无形的压力。

偶尔，他会忍不住咳嗽一声，那一声咳嗽，就像是一丝微弱的金属味在舌尖一闪而过，转瞬即逝。

这微弱的金属味，仿佛是一个无声却又无比清晰的提醒，提醒着他自己还握着那把足以点燃整个世界的火，但他永远不会点燃引线，不会让那场可能失控、后果难料的烟火在自己的人生中肆意绽放，因为他深知，那场烟火一旦点燃，就可能将他的世界烧成一片废墟。

在陈树生的行事准则里，效率和结果性价比的考量，就像一把精准的尺子，衡量着每一件事的轻重缓急。

于他而言，大部分情况下，自己直接动手才是最优解，那效率和性价比简直爆表，犯不着浪费半天口舌，去搏一个像雾里看花般不确定的结果。

说白了，他就是嫌“动嘴”这买卖太不划算。

在绝大多数时候，在陈树生的眼中，时间就像被压缩过的氧气罐，每一分每一秒都无比珍贵，拧开阀门就得见血，哪有闲工夫跟那虚无缥缈的概率玩骰子？

与其把半天口水砸进一个可能“也许大概”的坑里，最后竹篮打水一场空，不如让枪机替他喊价。

扣一次扳机，零点一秒，结果就热乎地躺在那儿，明码标价，简单又直接。

陈树生静静地站在那儿，手指无意识地摩挲着腰间枪柄冰冷的金属，那触感顺着指尖传到心里，让他稍微踏实了些。

他的眼神冷得像块千年寒铁，扫过对手时，陈树生心里盘算的可不是什么“谈判”，而是怎么用最快的速度让对方闭嘴。

毕竟如果在陈树生的心里面，彻底将一个人判断成为敌人或者是对手之外……就其代表着没有继续存活下去的能力，也没有任何拉拢或者是合作的价值。

在他的世界里，只有“是”或“不是”的绝对，没有“也许”的模糊。

他是个彻头彻尾的行动派，要是真刀真枪干到底，最后不幸扑街了，那他也认了。

毕竟这种情况的失败，没什么好辩解的，更多的就是自己学艺不精，骨头碎了也得咬牙咽下这口气。

可要是栽在一句“可能吧”或者“再谈谈”上，他半夜醒来能把自己脑壳抠穿。

那种失败就像被橡皮擦无情地抹掉，连个回声都不留，只剩下一肚子“要是当初……”的酸水，在心底翻涌，腐蚀着他的内心。

他宁愿死在枪林弹雨里，被那炽热的子弹贯穿身体，也不愿意因为那些软绵绵的话给磨死，在无尽的等待和纠结中耗尽自己的精力。

言语这玩意儿，比战场上的流弹还邪门。

子弹好歹是沿着既定的弹道飞行，可说出来的话却能在空气里肆意拐弯，钻进人心，再绕回来狠狠地咬自己一口。

陈树生可不想把命押在这种会反弹的软刀子上，那无异于将自己的生死交到别人手中，任人宰割。

他站在那儿，眼神冷峻如霜，嘴角微微下垂，像是随时准备扣动扳机，给敌人致命一击。

他的耳朵里听不进那些花里胡哨的谈判词，那些虚伪的承诺和绕来绕去的套话，在他听来就像噪音一样刺耳。

他的脑子里只有一个念头：枪声才是最真实的语言。

在枪声响起的那瞬间，一切虚伪和不确定都被击得粉碎，只剩下最直接的胜负。

他宁可让枪声替他签字，让硝烟替他盖章，至少枪口的火焰不会撒谎，它给出的结果，干净利落，没有丝毫的含糊。